Los días sin nombre

Como la aguja en el pajar están presentes,

llamados a quemar la molesta soberbia

de un licenciado dando clase en un aula oscura,

a borrar a la gente que vive al otro lado del sol.

Los días sin nombre son aburridos

sin quién los ame, ni quién los mire.

Con frío, con hambre,

sin rostro y sin brazos.

Una tarde más metido en la vejez

de mis manos.

Empuñando el viento

hasta que deje de entrarme en los huesos.

Resbala mi suerte por la calle mojada,

se inclinan mis pasos a buscar en la nada,

ruinas del futuro atrapadas en las

lenguas de los perros vagabundos.

Apenas la vida acaricia mis hombros

cuando ya la muerte me tiene

sentado en sus piernas.

Miro pues al cielo a esperarlo,

que me lleve a él, o que baje hasta aquí.

Encuentro nubes atravesadas

en mis ojos, secretos que nunca te dije

ni con palabras ni con miradas.

Las almas vomitan en sacos rotos

hediondas heridas que preñan la tierra

Las lunas hacen música

y mi canto se deja escuchar entre la hierba.

Los días sin nombre dan flojera.

No son ni en lunes, ni en martes,

más bien, entre miércoles y viernes,

pero nunca en jueves y descansan en sábados y domingos.

Para la mayoría son inútiles, ni existen siquiera.

Sin embargo son, para mí, los únicos

días en los que puedo decir que existo.